El Enamorado. Jorge Luis Borges

Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,/ lámparas y la línea de Durero,/ las nueve cifras y el cambiante cero,/ debo fingir que existen esas cosas./ Debo fingir que en el pasado fueron/ Persépolis y Roma y que una arena/ sutil midió la suerte de la almena/ que los siglos de hierro deshicieron./ Debo fingir las armas y la pira/ de la epopeya y los pesados mares/ que roen de la tierra los pilares./ Debo fingir que hay otros. Es mentira./ Sólo tú eres. Tú, mi desventura/ y mi ventura, inagotable y pura.